Homme au chapeau sur le front de mer de Durbuy

Il s'assoit sur un banc, comme il le fait tous les jours , à la même heure juste avant la sortie de l'école, comme une volée de moineaux dont on a ouvert la cage.

Personne ne sait ce qu'il fait là. il attend . Chaque jour, il a le même espoir dans les yeux, le même sourire pensif aux lèvres.
Rien dans son attitude ne suggère l'impatience ou l'ennui.

Attendu. C'est tout.

Les gens passent, le regardent, se demandent silencieusement. Certains haussent les épaules et continuent leur chemin.

Mères hâtives et silencieuses, adolescents coquins et taquins, enfants sauvages... Toute la ville se rassemblerait-elle dans cette rue à cette heure ?

"C'est un vieil homme fou", disent les gens ici et là dans les maisons, le soir, quand tout le monde dort et qu'on le voit encore calmement sur son banc.

Il enlève alors son chapeau , sur lequel il s'appuie contre le mur de pierre comme s'il se fondait dans la foule. Ses mains se détachent de ses genoux alors qu'il met la main dans sa poche et en sort une vieille, très vieille pipe de bruyère...

Ça fait un moment qu'il n'a pas fumé... C'est pas grave ! Sa main retrouve la chaleur de la pipe, l'enveloppe tendrement.

De vieux amours du passé, j'aurais dû les virer. Il ne peut pas. La pipe appartenait à son père, qui la tenait de son père, qui lui-même... C'était le seul trésor de la famille.

Il remet son chapeau, sa pipe dans sa poche, se redresse enfin, froid, un peu offensé.

Il n'est pas venu.

Lui, le garçon que j'attendais. c'est mal s'il est malade ? Ou juste "absent" ?

A-t-il oublié le moment où lui aussi s'éloigne chaque jour un peu plus ?

C'est un jeune garçon et sans trop de préambule il s'installe à l'abri d'un très vieux vignoble dont certains voudraient se débarrasser.

Heureusement, il s'y installe et se met à l'aise.

Puis , comme une relique, il sort un très vieux livre de sa poche.
Lire quelques lignes ou pages. Il les lit à haute voix comme s'il aimerait être les gens qu'il y trouve.

Il a l'accent grave de Cyrano, la voix douce et légère de Roxane et le soupir inquiet de Christian.

Il joue... Il a la passion de Rodrigue, sa passion du combat. C'est chimène quand elle aime.

Il est trop jeune pour savoir tout cela, mais il met tellement de coeur dans sa lecture que même les plus grands diraient : "Chapeau !

Lire, quelques lignes ou quelques pages... jusqu'à ce qu'il lève les yeux vers le vieil homme qui l'écoute et lui sourit.

Il s'arrête, ferme son livre, enfile ses bottes assoiffées, fourre Durandal au fond de sa poche, puis, sans serrer la main de son seul spectateur, s'envole vers son déjeuner et la chaleur silencieuse d'une cheminée.

Il n'est pas venu aujourd'hui... mais demain ?

Demain il ouvrira son livre, lui prêtera ses yeux, sa voix. Cela le fera rêver et trembler à nouveau.

...

Willem Vandenameele