Mann mit Hut am Ufer von Durbuy

Er sitzt auf einer Bank, wie er es jeden Tag tut, zur gleichen Zeit, kurz bevor die Kinder die Schule verlassen, wie ein Schwarm Sperlinge, deren Käfig geöffnet wurde.

Niemand weiß, was er dort tut. Er wartet . Jeden Tag hat er dieselbe Hoffnung in seinen Augen, dasselbe nachdenkliche Lächeln auf seinen Lippen.
Nichts in seinem Verhalten deutet auf Ungeduld oder Langeweile hin.

Er wartet. Das ist alles.

Leute gehen vorbei, sehen ihn an, wundern sich im Stillen. Manche zucken mit den Schultern und setzen ihren Weg fort.

Hastige und schweigsame Mütter, freche und neckende Teenager, wilde Kinder ... Würde sich die ganze Stadt um diese Zeit in dieser Straße versammeln?

"Er ist ein verrückter alter Mann", sagen die Leute hier und da in den Häusern, abends, wenn alle schlafen und man ihn noch ruhig auf seiner Bank sieht.

Dann legt er seinen Hut ab, auf dem er sich an die Steinmauer lehnt, als würde er mit der Menge verschmelzen. Seine Hände lösen sich von seinen Knien, als er in seine Tasche greift und eine alte, sehr alte Heidepfeife herauszieht …

Es ist schon eine Weile her, dass er Tabak getrunken hat ... Es spielt keine Rolle! Seine Hand findet die Wärme der Pfeife, umhüllt sie zärtlich.

Alte Lieben aus der Vergangenheit, ich hätte sie feuern sollen. Er kann nicht Die Pfeife gehörte seinem Vater, der sie von seinem Vater bekam, der selbst... Es war der einzige Schatz in der Familie.

Er setzt seinen Hut wieder auf, die Pfeife in der Tasche, steht endlich auf, kalt, ein wenig gekränkt.

Er kam nicht.

Er, der Junge, auf den ich gewartet habe. ist es falsch Er ist krank? Oder nur "abwesend"?

Hat er den Moment vergessen, in dem auch er jeden Tag ein bisschen mehr wegdriftet?

Er ist ein kleiner Junge und lässt sich ohne allzu große Vorrede im Schutz eines sehr alten Weinbergs nieder, den manche gerne loswerden würden.

Glücklicherweise richtet er sich dort ein und macht es sich bequem.

Dann zieht er wie ein Relikt ein sehr altes Buch aus seiner Tasche.
Lies ein paar Zeilen oder Seiten. Er liest sie laut vor, als wäre er selbst gerne die Menschen, die er dort vorfindet.

Er hat Cyranos tiefen Akzent, Roxanes sanfte, helle Stimme und Christians besorgtes Seufzen.

Er spielt... Er hat die Leidenschaft von Rodrigue, seine Leidenschaft im Kampf. Es ist Chimène, wenn sie liebt.

Er ist zu jung, um das alles zu wissen, aber er legt so viel Herz in seine Lektüre, dass sogar ältere Kinder sagen würden: „Hut ab!

Lies, ein paar Zeilen oder ein paar Seiten... bis er zu dem alten Mann aufschaut, der zuhört und ihn anlächelt.

Er hält an, klappt sein Buch zu, zieht seine durstigen Stiefel an, versenkt Durandal ganz unten in seiner Tasche und fliegt dann, ohne seinem einzigen Zuschauer die Hand zu schütteln, zu seinem Imbiss und der stillen Wärme eines Kamins.

Er ist heute nicht gekommen ... aber morgen?

Morgen wird er sein Buch aufschlagen, ihm seine Augen leihen, seine Stimme. Es wird ihn wieder träumen und zittern lassen.

...

Willem Vandenameele